JC. Onetti

Novelista uruguayo, galardonado con el Premio Nacional de Literatura en 1963 y el Premio Cervantes en 1980. Además de escribir narrativa, ha contribuido con numerosas e interesantes obras a la crítica literaria. Onetti comenzó a escribir relativamente tarde y, después de publicar su primera novela, El pozo (1939), "cifra de toda su obra posterior", acudió a la Universidad en Buenos Aires y desempeñó gran cantidad de trabajos diferentes. Trabajó como periodista para la agencia Reuter y para otras organizaciones en Buenos Aires, y como director de las bibliotecas municipales de Montevideo. Cuando se instauró la dictadura militar en 1973 fue encarcelado. Este hecho transformó su vida, y a la salida de la cárcel se exilió en España, donde vivió hasta su muerte. El tema unificador de toda su obra es la corrupción de la sociedad, sus efectos sobre el individuo y las dificultades para encontrar una respuesta adecuada a ella. Dos grandes escritores, el mexicano Carlos Fuentes y el peruano Vargas Llosa, le consideran el iniciador de la novela contemporánea latinoamericana. En El pozo, el narrador queda efectivamente separado de su ambiente corrupto y predominantemente burocrático por una generalizada incapacidad de comunicación. Tierra de nadie (1942) presenta de nuevo el depresivo y pesimista retrato del paisaje urbano. La vida breve (1950) es su libro más famoso y el primero que el autor sitúa en la imaginaria ciudad de Santa María, donde la respuesta del protagonista a su presente consiste en imaginarse a sí mismo como otra persona. En El astillero (1960) regresa al tema del caos producido en Uruguay por una desmesurada burocracia, y Juntacadáveres (1964) trata de la prostitución y la pérdida de la inocencia. Estas dos últimas obras desarrollan el tema único de Onetti: el del hombre que persigue una ilusión a sabiendas de que lo es y que además es absurda. A Onetti se le considera el escritor de la angustia, con claras influencias de Dostoievski, Conrad, Faulkner e incluso Roberto Arlt. Su lenguaje es opaco, denso e indirecto. Con estos antecedentes crea un mundo propio con unos personajes que retoma una y otra vez siempre empeñados en proyectos sin sentido.

Rock

El término rock and roll ha englobado desde siempre todos los géneros musicales que derivan de él al ser la única vertiente y término predominante. Pero posteriormente, debido a la creciente popularidad de muchos de esos géneros derivados, se ha creado un término que es puramente contemporáneo para englobarlos, con la misma función que venía cumpliendo el término rock and roll, y que se diferencia a partir de la contracción derivada de éste (rock): música rock. Por lo que rock and roll es el sinónimo histórico de música rock y todos los géneros englobados en música rock derivan de él de forma directa o indirecta.

De esta forma, el término rock deriva del término rock and roll, pero hoy día conserva dos significados según la Real Academia de la Lengua Española: un género musical característico y popularizado en los 50 y cada uno de los diversos géneros musicales derivados del rock and roll, que sería, por tanto, la definición del género contemporáneo música rock, y que ha cumplido anteriormente el término rock and roll. En la práctica, hoy día existen muchos artistas dentro de la música rock que, sin realizar ese género de los 50, denominan a su música "rock and roll" o se sienten identificados con el mismo.

Por otro lado, el diccionario de la lengua española en su vigésima segunda edición recoge el término rock and roll como voz inglesa a modo de anglicismo, sin embargo en el avance de la vigésima tercera edición el artículo ha sido enmendado tomando rocanrol como término en español derivado del inglés.

Curtidor de Canela II

Llegaron a la conocida calle donde se encontraba el prestigioso colegio Sagrada Señora para señoritas, al cual atendían las señoritas de buenas familias. El gran portón de madera se abrió de manera oportuna dejando que Carla y el resto de niñas bajen. Por un momento Carla creyó ver un retazo de ese cuero negro al otro lado de la calle. Sus ojos desesperadamente buscaron por milésimas de segundo antes de que la vieja y humada puerta se cierre dejando unas astillas a su paso.

Carla salio lentamente de su última clase del día dejando atrás a Maria Clara con su profesora. Carla dejo que un largo respiro saliera de sus labios mientras recordaba los hirientes comentarios de la profesora mientras salía de la amarillenta clase pasando por uno de los pupitres dañados que habían sacado ya hace una semana de la clase. Cerró los ojos e imagino de nuevo aquella chaqueta de cuero, y ese olor a tabaco y café que inundaba su nariz.
Paso por delante de la oficina de la directora que al parecer tenia una importante reunión con uno de los padres de las pequeñas que no hacían su Primera Comunión aquel año. Al parecer, la directora no estaba dispuesta a tolerar que la niña estudiara para su transición hacia la madurez por aquel otro ritual religioso, pues no creía que esa ceremonia religiosa del viernes por la noche seguida por la elegante fiesta del sábado sea muy apropiado para la niña.

Con un último respiro dejó atrás la sofocante atmósfera del lugar mientras caminaba hacia el portón. Una de las profesoras pequeñas la alcanzó y le dijo que la maestra de Carla le había comentado sobre la relación de esta y que si no terminaba rápido con la misma, se verían obligadas a organizar una estricta reunión con la directora e incluso su Padre. Carla respiró y partió sin decir nada mientras el celador abría la puerta.

Allí, como siempre estaba, con su chaqueta de cuero negra, su cigarrillo y ese olor a café inigualable. Carla subió la mirada para ver los ojos verdes de Ángela devolviéndole la mirada mientras se ajustaba su falda marrón del vecino colegio de señoritas Academia Schouller. Con una sonrisa Ángela extendió su mano y el olor a café y a cigarrillo intoxico a Carla que devolviéndole la sonrisa tomó la mano que ella le ofrecía.

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(Gracias Vale, tú me comprendes...)

Curtidor de Canela I

Otra vez, allí estaba aquel distintivo olor, una exótica mezcla entre shampoo de manzanilla, café y tabaco. Su chaqueta de cuero se ajustaba perfectamente a la forma de su cuerpo mientras sus labios inhalaban el olor de aquel cigarrillo matutino, el que siempre fumaba antes de llegar al colegio. Cerca del colegio, sonaban los diarios ruidos citadinos. El taladro que perpetuamente construía aquella esquina, acompañado de los constantes bocinazos de carros, cuyos dueños soñaban con el día en que los semáforos de la creciente ciudad de ajustaran a su trafico o que algún genio japonés por fin descubriera la formula para retar las leyes de Newton y consiguiera que los carros volaran. Finalmente, estaba allí el disgustante sonido de la alarma de una ambulancia que se apresuraba en la dirección en la que estaban.

Carla abrió y cerró sus ojos, la imagen de la gran ciudad desapareciendo rápidamente para ser reemplazada por el techo blanco de su cuarto. Con un largo suspiro Carla apagó su despertador mientras cerraba sus ojos, intentando contener los detalles de su sueño que se escapaban rápidamente de su cabeza, como agua escurriéndose entre sus dedos. Sus ojos miel se abrieron mientras miraba al pie de su cama. Sus complicadas curvas doradas tenían un aire barroco, y los padres de Carla no se habían cansado de repetirle cuan valiosa era ese mueble, el cual había existido desde los tiempos de su tátara abuela, la cual se supone que lo había traído todo desde su natal Inglaterra.
Lentamente sus ojos miel estudiaron el reflejo que mostraba el espejo que tenia en su baño estudiando el uniforme blanco y verde y sus dientes ligeramente beige recién cepillados. Su oscuro pelo caía en esos complicados rizos, que Carla tanto detestaba y que su made tanto admiraba, enmarcado su pálida cara. Carla miró de nuevo su falda escocesa y una irónica sonrisa apareció en su cara mientras descosía el dobladillo de la ya corta falda. Su profesora no tenía reparos en comentar el largo inapropiado de la falda de Carla, pero no era tan rápida en notar el largo de la falda de Maria Clara, su estudiante favorita.

Miro de nuevo su cuarto antes de salir al estrecho corredor que llegaba a la gran escalera de conducía a la planta baja. La cocina olía ligeramente a leche y a pan caliente. Las paredes blancas habían adquirido un tinte amarilloso y los muebles que había traído su tatara abuela traían recuerdos de mejores tiempos. Carla se sentó en una de las ruidosas sillas y las callosas manos de Maria le entregaron una taza de chocolate acompañada de un pan caliente. Carla sonrió y le dio las gracias, aprovechando que sus padres no estaban en aquel momento, entregándole los utensilios de comer en ese momento.

El bus pasó en ese momento y Carla se apretó su chaqueta blanca. La vieja puerta se cerró sonoramente delatando su falta de lubricante. El olor de varios productos higiénicos, perfumes y colonias se mezclaban ligeramente con el olor del sudor, lleno su nariz mientras llegaba a su asiento favorito en la cuarta fila. Sus ojos miel analizaron el autobús nuevamente. Un par de chicas dormían en la última fila mientras que otro trío compartía risas en la primera fila.
Sus ojos se tornaron a la ventana para ver como el autobús cruzaba la sexta avenida. Los sonidos del tráfico matutino le hicieron recordar su sueño, y una misteriosa sonrisa apareció en la cara de Carla.

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Magia blanca

Arte de entretener mediante trucos que aparentemente suponen una violación de las leyes de la naturaleza. Para los trucos más difíciles el mago además de sus manos emplea diversos instrumentos. Los primeros magos de los que se tiene conocimiento son los del antiguo Egipto.
Los trucos de manos con monedas, dados y naipes introdujeron una mayor variedad en las actuaciones de los magos medievales.
El mago británico del siglo XIX John Henry Anderson, conocido como el Brujo del Norte, fue todo un maestro del arte publicitario.
Otro mago francés del siglo XIX que desarrolló técnicas muy originales fue Joseph Buatier, conocido como Buatier De Kolta. Su hermano menor, el mago estadounidense Alexander Herrmann, apodado Herrmann el Grande, y su sobrino Leon Herrmann, llevaron sus trucos por todo el país y viajaron también a otros lugares del mundo.
John Maskelyne y su socio, David Devant, los principales magos británicos de principios del siglo XX, ofrecían sus actuaciones en forma de pequeños actos teatrales. Su teatro de Londres era famoso en el mundo entero. El mago estadounidense Harry Kellar paseó por numerosos países su famoso espectáculo, en el que presentaban trucos de manos, ilusionismo y hazañas supuestamente realizadas por médiums. Kellar fue el mago más popular en Estados Unidos hasta que se retiró, en 1908. Su sucesor, el mago estadounidense Howard Thurston, actuó por todo el país durante 28 años. En su espectáculo mostraba trucos tan espectaculares como el coche fantasma, el truco de la soga india y la levitación. Unos meses después, Hyman Goldstein, conocido como Horace Goldin, realizó en Nueva York una variante aún más espectacular de este truco. Doug Henning, un mago canadiense, y el estadounidense David Kotkin, conocido como David Copperfield, desarrollaron una notable habilidad teatral actuando en películas, musicales y programas de televisión.

André Breton

Guardián de la ortodoxia del surrealismo, fue para los otros miembros del grupo un maestro del pensamiento. Su inclinación por las excomuniones y su autoritarismo le valieron el calificativo de “Padre del surrealismo”.
Nació en Pinchebray (Orne); estudió medicina y trabajó en hospitales psiquiátricos durante la I Guerra Mundial. Una vez afincado como escritor en París, se convirtió en pionero de los movimientos antirracionalistas en el arte y la literatura conocidos como dadaísmo y surrealismo, surgidos del desencanto generalizado con la tradición que definió la época posterior a la I Guerra Mundial. El estudio de las obras de Sigmund Freud y sus experimentos con la escritura automática (escritura libre de todo control de la razón y de preocupaciones estéticas o morales) influyeron en su formulación de la teoría surrealista. Breton expresó sus opiniones en la revista Littérature, la principal publicación surrealista, en cuya fundación colaboró junto con Paul Eluard, Louis Aragon y Philippe Soupault y de la que fue editor durante muchos años.
En 1921 publicó su primera obra surrealista, Los campos magnéticos, en la que exploró las posibilidades de la hipnosis. Con la publicación del Segundo manifiesto surrealista (1929) llegó la polémica.
En 1937, en un viaje a México conoció a Trotski e, influido por el trotskismo, redactó otra vez el manifiesto con el título de Manifiesto por un arte revolucionario independiente y, en 1941, publicó el Prolegómenos a un tercer manifiesto o no, conocido también como Tercer manifiesto surrealista.
Dejando aparte los manifiestos, escribió otras obras teóricas y, por supuesto, polémicas, como Posición política del surrealismo y Cuando los surrealistas tenían razón (1935).

El aliento de las musas

Por: José Luis Castro

Paradójicamente, Poe, un romántico, sentenció que la poesía es un ejercicio de la inteligencia. En contrapunto, los clásicos, señalaban que los escritos líricos se emprendían desde la inspiración de las Musas. He aquí el punto convergente, concerniente a los lectores más que los autores, que desafortunadamente se ha descolorido y vulgarizado con el pasar de los tiempos. ¿Existe la inspiración? Pienso que el postulado de los clásicos puede estar sujeto a interpretaciones erróneas; Milton sugiere que para evitar contratiempos, asemejemos a las Musas de los griegos con lo que hoy en día se conoce como el espíritu. Argumento con el que me encuentro más confortable.

El arte no nace de la casualidad, sino de la voluntad. De la voluntad en aglutinación con la técnica y el lenguaje. El arte se ocasiona del esfuerzo y de la persistencia. Es cierto que las obras de los artistas absorben todo el caudal de situaciones, sean estas sociales, políticas y demás parámetros que limitan su realidad. Sin embargo, estos factores no dejan de pertenecer a un plano secundario con relación al quehacer artístico. Tal vez exista un motivo central, un objeto, una persona, una imagen, pero la misma no es más que una burbuja que el escritor, pintor, músico, director, etc. debe tratar con extrema precaución para trocar a esa frágil burbuja en una hermosa, no me refiero únicamente a la percepción de belleza, esfera de vigoroso mármol. Según los escritores americanos del siglo XX el artista puede visualizar el principio y el fin, pero nunca lo que está entre ellos, para ello existen las palabras, los sonidos, las imágenes…

Así como El Perro Andaluz no se puede sintetizarse, ni mucho menos se origina, en dos sueños, sino que el espectador debe emprender una tarea de comprensión frente al escabroso afán de Dalí y Buñuel, frente a cada imagen, a los cambios musicales, al tango y a Wagner, a la asociación extrema de las ideas, al choque de traumático del ojo seccionado, de las arañas saliendo de la palma de la mano, de los putrefactos burros, del placer, del hastío, del anacronismo, de la mentira. Asimismo implicaría una calificación torpe, para Los Detectives Salvajes, la de un diario biográfico. Resultaría provechoso, aunque parcial, pensar en la novela como una metáfora gigantesca acerca de la eterna búsqueda artística de un estilo, sobre la perfección del arte, sobre los afanes de innovación de cada generación. Dentro de la literatura de la no-ficción, término que me sigue pareciendo contradictorio, A Sangre Fría no surge de los crímenes y el asesinato de Dick y Perry, sino del trabajo y las cavilaciones de Capote. El sollozo… de Efraín Jara no nace del suicidio de Pedro Jara, sino de la nostalgia y el dolor que el poeta transmite, combinando de modo magistral su intelectualidad con su sensibilidad. A los fabuladores les está prohibido rebelar directamente su moraleja, esto hace que el arte no se pierda entre los potreros de la cursilería.

En fin la inspiración, arrebato que no representa de modo alguno la esencia de la labor artística y hasta puede ser prescindible, no debe entenderse como un sentimentalismo, sino como una premisa que viaja de la realidad al espíritu, a la inteligencia, a la conciencia… al papel, sobre la cual trabaja, tal vez este es el término esencial, el creador de una nueva obra.

Descripción

La luminosidad era impactante, impresionante y destellante. La combinación de colores sobre el campo de visión plasmaba un color azucena en la mayor parte del espacio mientras que en otra parecía haber una linea bastante gruesa de un color un poco más obscura. De vez en cuando una mancha blanca que tenía forma como de triángulo con una punta entre dos de sus ángulos se movía velozmente en direcciones inciertas y sin precisión cual rata en una jaula y en ocasiones parecía presionar ciertos espacios en blanco donde a primera vista no había nada pero tras auto presionarse un rastro titilante de una línea vertical quedaba impresa sobre el espacio, algunas ocasiones formas inenarrables empezaban a perseguir incontroladamente a ésta línea vertical, y luego de un tiempo, un descanso. Por la velocidad de estas formas extravagantes la línea parecía desaparecer y en el descanso las líneas eran quienes tomaban un respiro y la línea reaparecía fatigada por el vaivén. Cajas con colores salían cuando la figura triangular llegaba a ciertas esquinas, llenas de cuadros y dibujos no hacían nada, solo estaban dentro de la caja grande y esperaban que aquella extraña figura se posara sobre ellos para desaparecer de una manera aun más extraña. Pocas veces y sin problema se podía salir de esas cajas sin tener inconvenientes, la mayor parte de veces era cuando aquel triángulo llegaba a la parte más baja de la caja y de manera misteriosa se cerraban para volver a la larga planicie azucena para la eterna persecución entre las figuras y aquel extraño triángulo.

La única forma de salir de ésta cárcel parecía ser cuando la figura triangular lograba acercarse a la parte más extrema del espacio donde parecía haber una mancha roja con una cruz blanca en el centro, parecía un auto suicidio pues tenía que presionarse para que en su último aliento aparezca una nueva caja que parecía tener una leyenda imposible de entender. Ya fatigada aquella figura triangular debía llegar hacia una de esas y jugarse la suerte para terminar o no con aquella persecución. Generalmente sí, la figura vencía y terminaba con aquel juego que se aprovechaba de el, ahora las figuras inenarrables se veían diezmadas por esta extraña figura que había de sacrificarse para cumplir con el juego, así como las abejas lo hacen para defenderse parecía que el triángulo lo debía hacer también.
Cuando la auto presión estaba concluida la caja se cerraba y aquel gigante recuadro blanco desaparecía y salía a una realidad aún más complicada para la figura, ahora se enfrentaba con una línea aún más gruesa que la primera en la parte inferior del recuadro donde habían esas figuras inenarrables. Donde antes era blanco ahora hay millones de dibujos con esas mismas figuras que parecían perseguirla. El triángulo cumplió con su primera batalla. Lo demás ya no nos concierne.

Michaux y el Ecuador

Antes de juzgar la actitud -y más que actitud descripción- de este belga sobre nuestro país hemos de comprender las circunstancias de su viaje en el país.
Gangotena vivió en las primeras cuatro décadas del siglo XX por lo cual Michaux -su amigo- llegó al país en esos años, quizá a mediados de la década del veinte y escribió su pensamiento fundamental del país para mil novecientos veinte y nueve. Quito no pasaba de ser un pequeño poblado con aires europeos y a más de eso parisinos y bruselinos. Lamentablemente la situación no era tan dulce como puede sonar, pues, las calles debieron ser un desastre, las plazas una porquería incesante (Y esto no está muy lejos de nuestra memoria pues no son ni diez años de la recuperación de la plaza de Santo Domingo o del Tejar Jarrín mas conocido como la Ipiales, actuales BBB) y sumado a la peculiar distribución y forma de la ciudad que probablemente para esas fechas no llegaría a más allá de lo que es hoy la Av. Patria.

Michaux llegó al Quito histórico, lleno de quebradas rellenadas, llenas de piedras mal unidas en las vías, y un alcantarillado deplorable; si a esto le sumamos la altura de la que debió ser víctima éste belga, por su nacionalidad sin confundir sonidos fonéticos, tendremos como resultado una visión totalmente europea, clásica, de América y de nuestro propia ciudad a la que consideran, como a muchas más, una pequeña villa en medio de la selva aborigen y poco conocida donde no llega el agua y no hay luz. Radio y casas con techo mucho menos. Supondré además que si por alguna cosa del destino nosotros llegamos a tener la amistad de algún africano que lleno de emoción nos invitase a Angola -por dar un nombre solamente- al llegar o empezar el viaje tendremos en la mente la misma visión europea pero esta vez para Angola. "Paisucho" donde no habrá nada más que desiertos, poca agua, un idioma desconocido y hasta en el pensamiento menos racista o clasista, negros y sida. Personalmente le sumo a esto que Michaux "experimentó" y llegar a Quito, empezar a ver su entorno tan tétrico y desesperante sumado con sus experimentaciones nos darán lo que escribe, un texto surrealista, donde el país no llega a ser nada y hasta maldice una tierra que le ha dado acogida.

Analizando ahora el poema después de ubicarnos en ese Quito del siglo XX donde el Águila rondaba sutilmente las calles, y la gente vivía en las ventas de mercado, se siente tan frustrado que hasta lo maldice así mismo el hecho de estar en la altura y en una ciudad tan poco estilizada a la forma europea pese a que Quito mantiene ese estilo "copiado" de ciudad de alguna manera debió ser chocante por lo que nunca resalta nada positivo de la ciudad solo toma la subida a la capital por carreteras en pésimo estado, con montañas de gran altura que hacían de su agonía la situación más larga y pesada. Además con su pensamiento europeo de América todo le apestaba, los propios indígenas le fueron grotescos en las calles y su forma de trabajo. Esto ayuda a ese amor por la ciudad. La rima del texto a mí no me convence, no sé, siento al texto más con un relato que como un poema, creo que le hace falta dinamismo y un poco más de sentimentalismo, quizá esté equivocado, pues siempre había visto al poema como los clásicos, de manera demasiado métrica, con endecasílabos y &&&. Sin embargo estudiando un poco al verso libre y la prosa poética considero éste texto muy poco desarrollado, muy poco poético quizá por mis prejuicios sobre la forma de hacer poesía ya que no hay tanta construcción de vocablos ni ese sentimiento al escribir, da la impresión de que tan solo parece que el autor está convencido de renegar al país que odia quejándose de la diversidad del país y la propia distribución y aquí otra vez puedo insistir en que esté equivocado debido a que yo esté influenciado por ese sentimiento nacionalista que se ve golpeado por tremendas afirmaciones y que hacen que uno de inicio vea con desdeño y poco interés al poema. El uso de palabras es buena aunque no me gustó la idea de repetir palabras para darle más más y más énfasis.

Pese a todo el poema es interesante pues es una forma de surrealismo muy cercana ya que fue escrita en honor a Quito y mantiene, eso sí, el estilo surrealista de ver cosas donde no las hay y de pensar en pajaritos por tanta droga que se consume.

W. K. W. (2)

Por: José Luis Castro

Los personajes de Wong Kar Wai son solitarios por excelencia. Sujetos que no pueden escapar de su pasado y que son devorados por la animadversión.

Siempre que te pregunto

que cuando, cómo y dónde,

tu siempre me respondes

Quizás, quizás quizás…

En cuanto a 2046, una suerte de prolongación de la vida del Sr. Chow, el film se asemeja más a las descripciones de la prosa inmediata. Posee imágenes que se suceden, de un modo, un tanto desordenado y mucho más rápido que las de In the mood for Love. Los personajes, durante este film, dejan la inocencia de un lado y adquieren cualidades que los hacen exquisitamente eróticos y mucho más sensuales. El protagonista, marcado por su anterior decepción amorosa, es mucho más frío y despreocupado con sus actuales amoríos, lo cual lo transforma en un personaje redondo y completamente distinto al que se presentaba en el filme anterior. Sus aventuras; Bai Ling, que personifica la atracción física de manera lasciva y trémula. Jin Weng, poseedora de una afabilidad y docilidad única que combina con una atracción fortísma y Zu Li Zen, mujer más enigmática, misteriosa y nostálgica, pero igual de seductora, se constituyen como uno de los puntos fuertes de la cinta. El sexo, sin compromiso, es un tema recurrente. Si es que caben los términos, 2046 es mucho más mundana y libidinosa. Los boleros continúan, pero ahora sutilmente las escenas se matizan con extractos de la opera.

"Si hubiera nacido en otra época, mi vida hubiera sido diferente"

En 2046, Wong Kar Wai experimenta con la ciencia ficción, gracias a que la vida del Sr. Chow, escritor y periodista, se mezcla con la literatura que el mismo recrea. Un personaje que debido a su desesperanza, decide huir hacia 2046, un lugar del cual nadie regresa, salvo el narrador de la historia, es allí donde, el alter-ego de Chow, experimenta varios romances tórridos con los robots de ese lugar, quienes carecen de sentimientos humanos. Fábula que se ajusta perfectamente a la realidad. El director koreano consigue que un lugar común, el amor, no se entremezcle con el sentimentalismo, sino que adquiera una carga conceptual muy profunda.

"El amor es una cuestión de tiempo"

Finalmente y luego de estas estériles palabras, no me parecería que calificar a las películas, In the mood for Love y 2046 de Kar Wai como perfectas sea, como dijo años atrás un erudito argentino, una imprecisión o una hipérbole.

W. K. W. (1)

Por: José Luis Castro

En el pasado, cuando las personas tenían secretos,

y esos secretos no deseaban compartirlos, subían a una montaña

buscaban un árbol y tallaban un agujero en él

para susurrar el secreto en el agujero,

luego lo recubrían con barro

de ese modo nadie más lo descubriría…

Me gusta Wong Kar Wai; me gusta Wong Kar Wai porque perfecciona el trabajo fotográfico que brinda en cada una de sus películas. Me gusta Wong Kar Wai porque amo el tratamiento que el director aplica en sus postulados cinematográficos sobre el color. Me Gusta Wong Kar Wai, porque musicaliza extremadamente bien cada una de sus escenas, porque ahonda la psicología de los personajes, brindándoles una madurez inusitada, porque nadie más sabe manejar el sonido del silencio como él, porque escamotea verdades escondidas. Me gusta la tragedia y también me gusta Wong Kar Wai. No me gustan las "películas para señoritas”. Me gusta Wong Kar Wai porque sin su rigurosidad artística, los temas que abarca convertirían a sus largometrajes en "pelícuals para señoritas”.

"No sirve de nada encontrar a la persona indicada si el momento no es el adecuado"

Particularmente, reconozco que en la actualidad literaria existen dos corrientes prosaicas, bien marcadas, la erudita; Bolaño, Marías, Fuentes…sólo por citar algunos nombres. Y otra prosa más bien improvisada, aparentemente más inmediata y franca, pero igualmente de alto valor artístico; Lóriga, Aira, Fuguet… En fin, volviendo al cine, yo (y perdón por mis sucintos conocimientos de cinematografía) colocaría a In the mood for Love de Wong Kar Wai, dentro de un tipo de imagen que se asemeja a la descripción de la prosa erudita, pues, cuida en abundancia cada detalle que la cámara muestra al espectador. Es el tipo de película, más bien, europea de tinte francés, esto sin desplomarme sobre estúpidos argumentos raciales, sino asentándome fuertemente sobre la tradición. Los cuadros y representaciones de Kar Wai son dulces y al mismo tiempo desesperanzadores. Son paisajes que se presentan, una y otra vez, suavemente. Son imágenes, rostros, dóciles, que invitan a la contemplación. Adoro el ambiente que maneja la película, los 60s, tal vez mi década favorita, adoro los peinados, las poses de la Sra. Chan y también los vestidos que esculpen extraordinariamente su lívido pero sensual cuerpo. Las caminatas lánguidas de Sr. Chow por los pasillos desolados. La inocente trama romántica que se arma en torno a estos dos personajes. La negación. La cámara lenta. Los boleros. Las sinfonías de Umebashi.

Nota irrelevante

Pedro salió, el dolor debió ser eterno, lo notaba su rostro y las últimas palabras que mencionó antes de su deceso sobre aquella cama del hospital; la gresca de la noche anterior había sido contundente y mas aun por el incesante sangrado en la parte frontal de su parietal. Las cortaduras que tenía en toda su cara y la profundidad de éstas era tal que parecía haber sido cortado por un cuchillo muy afilado. Los médicos nunca pudieron explicar por qué un pedacito de vidrio estaba incrustado entre su oreja y pómulo, según dijeron pudo ser causado por su caída sobre el pavimento tras los golpes, o quizá por los vidriecitos desplegados en el suelo tras atacar el automóvil al que quiso robar.
En la calle lo único que había era un pedazo de botella pero ésta no tenía una sola gota de sangre y aunque tenía una punta afilada nada comprobaba su culpabilidad, y por su forma debió haber caído de manos de alguien, o quizá ese instrumento utilizó Pedro para atacar el vehículo con tal vehemencia que destruyó todo.

Miró por la ventana mi esposa cuando un loco se acercó al vehículo estacionado frente a casa, no sabía que le ocurría, me dijo que parecía intentar hablar con alguien aun cuando no había nadie, me empecé a preocupar y le dije iría a ver que es lo que ocurría. Bajé. Llegué frente al vehículo vacío y miré por el reflejo del espejo la cara de aquel hombre. Cuando me vio la locura lo invadió, rompió el vidrio del carro y al momento metió su cara por el vidrio destruido y empezó a gritar de manera incesante "¡Suerte infeliz!", yo no tuve más que salir hacía mi casa para evitar reacciones extrañas de su parte para conmigo, ahora no sé por qué se me acusa de haber matado a ese hombre. Creo que no hubo otro testigo, aunque no entiendo por qué me acusan si no le dije una sola palabra, lo único que hice fue correr por mi propia seguridad ¡Insisto en ver a mi abogado!.


(Horas antes)


-Dale más trago luego no recordará nada de la apuesta
-(Riendo) ¡Y como lo hará si estará muerto!
-Es tán estúpido que irá tal y como se lo pidamos a cabar su propia tumba y como José está en casa no habrá problemas.
-Eso no nos interesa, con que cumpla con su misión tendremos muerto a Pedro y a José tras las rejas.
-Pusiste un poco de cocaína en el licor
-Sí
-¿Y la nota?
-En el gabán de Pedro
-Excelente.

Llegaba del trabajo, el día había estado pesado, y como era jueves de un feriado decidimos quedarnos a beber un poco, yo estaba un poco mareado, y llegando a mi apartamento noté a un hombre que parecía estar preocupado por uno que estaba de frente a un vehículo, cuando intentó hablarle el otro rompió el vidrio del auto y el que estaba atrás lo empujó, empezó a golpearlo y al caer al suelo el hombre bajo puso su mano sobre el hombre herido y metió un papel en su terno, luego salió corriendo en dirección a una casa, quizá para esconderse. Yo no tenía por qué hacerlo, nadie me había visto y solo debí llamar al general pese a la prohibición por la hora, para así apresar a ese infeliz que intentó deslindarse de cualquier culpa.


Ahmed Deidán

Gótico

Gótico con el simple hecho de mencionar esta palabra temo por mi vida al menos cuando me dicen que un gótico esta cerca, talvez esta cultura se ha visto denigrada por unos cuantos que con solo vestirse de forma extraña, pintarse las uñas y tener un aspecto que infunde temor o pena dependiendo el caso, ya son parte de esta cultura que tiene fundamentos históricos grandes.
El estilo gótico se aplicó en el campo de la arquitectura civil y religiosa, la escultura, las vidrieras, la pintura mural y sobre tabla. El término gótico fue empleado por primera vez por los tratadistas del renacimiento, en sentido despectivo, para reseñarse al arte de la edad media, al que ellos consideraban inferior y bárbaro, godo, de ahí el término gótico comparado con el arte clásico. El gótico apareció a continuación del románico, a lo largo de la baja edad media, y hoy día se considera uno de los momentos más importantes desde el punto de vista artístico en Europa.
El estilo gótico encontró su gran medio de expresión en la arquitectura, surgió en la primera mitad del siglo XII a partir de la evolución de precedentes románicos y otros condicionantes teológicos, tecnológicos y sociales. La arquitectura gótica perduró hasta bien entrado el siglo XVI en diversos países europeos comoInglaterra, mucho después de que el estilo renacentista hubiera penetrado en otros campos artísticos. Las mayores realizaciones del gótico se manifestaron en el terreno de la arquitectura religiosa.
Dentro de la evolución pictórica del siglo XV se distinguen dos estilos, el estilo gótico internacional y el estilo flamenco. El primero corresponde a los dos últimos períodos del siglo XIV y perduró en la mayor parte de Europa durante la primera mitad del siglo XV. El estilo flamenco surgió en Flandes en el primer tercio del siglo XV.

Sayonara y Arigato II (Dreams)

¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción, y

el mayor bien es pequeño: que

toda la vida es sueño, y

los sueños, sueños son.

(Pedro Calderón de la Barca)

... Imitaron todo lo que el occidente les mostró y hasta en cierto modo lo superaron pero como dicen aunque “la mona se vista de seda, mona se queda”… Desde la literatura, pasando por el arte, la arquitectura y finalmente llegando al cine, los amarrillos han hecho todo por superar los esquemas que el arte ha modificado a lo largo de la historia. ¡Gracias a Dios el arte no es racista, y es más general y cosmopolita! Pero bien, hablemos del cine amarrillo. Es una vil copia del hollywoodense combinado con lo que solo las producciones latinoamericanas nos pueden dar (talento, bajo presupuesto, y cámaras buenas relativamente), una mala combinación porque en Hollywood si hay tecnología, dinero y talento (bueno lo que se dice talento), mientras que en América Latina, no hay tecnología, sobra el talento y el dinero es lo de menos. Desgraciadamente en Japón caso específico dónde se realizó el film que me aburrió y me hizo reflexionar cuando tomé atención en serio, hay dinero, tecnología pero no un talento laudable de captar la atención de los veedores. ¿Será que el título tiene algo que ver? Sueños (Dreams) de Kurosawa, ¿es cierto afirmar que estoy presenciando los estúpidos y ridículos sueños de una director bajito japonés? O solamente son ensoñaciones dispersas, sin unidad temática, pero engarzadas recíprocamente en deseos, angustias y añoranzas. Lo que me gustó es la causal pero notable perfección y disciplina que implica realizar tremenda producción. Estoy conciente que es un cine totalmente independiente y sui generis pero al fin y a al cabo para verlo en una sala de colegio es porque llegó a ser un film no por arte y pasión, sino un film comercial, que es lo que quieren las productoras de Los Ángeles. Sueños de Akira Kurosawa, es un buen film hasta cierto límite, quiero decir que llama la atención, en mi caso, el ejemplo hacia la tolerancia y el respeto, en otros más a la curiosidad que la cultura diferente nos expone. Hablaré que me gustó mucho el espíritu de los duraznos representados por aquellas personas vestidas de vivos colores. Confesaré que me gustó mucho, el soldado muerto, supuestamente muerto, en dónde se pone en marcha el sentimiento de la fidelidad y la confianza hasta la muerte. Contaré que me llamó mucho la atención las pausas sin diálogo que mantiene el cortometraje, que si bien aburren, llegan a tener una amplia tensión visual caracterizada por los cambios de cámara, para no explotar tanto la capacidad actoral, si no más bien el espacio. Debo decir además que Van Gogh en un film asiático es sorprendente, pero sin tener la hipótesis de que su director no estuvo estigmatizado en occidente para tener estas perspectivas no tan orientales. Al fin y al cabo no he leído literatura japonesa, sé que hay relatos muy interesantes semejantes a la de los hermanos Grim, pero no es que me llame mucho la atención. Aún así esta película me enseñó a ser más tolerante, un poquito nada más, porque verdaderamente mi opinión cambiará cuando viaje hasta allá y la pase bien, comiendo sushi en un bar de esos de Tokio. Con esta película descubrí que siempre habrá el sufrimiento de la guerra (el eterno fantasma de Japón, después de los terremotos claro está), y la bendición de la superación como se vio mostrada en dos de los sueños. Se vio la esperanza, la sencillez y la inocencia aunque muy mal interpretada por un niño amarrillo, que si quiera lo salvaron de ser esclavo de una multinacional, pero que se vio excelentemente reemplazada por una arco iris ("Una mutación" de la sociedad japonesa). Sueños es lo que se dice, sueños, que si bien el mundo onírico es comparable cuando Dalí pinta, Kurosawa trató de hacerlo con una boina francesa, un puro, gafas, sentado en una silla de camping, y con un altavoz improvisado gritando “Corte”, y lo logró aunque no para todos como lo hizo Dalí. Talvez este film y siendo realistas si lo hubiera hecho un latinoamericano, un europeo o un hollywoodense hubiera sido una pieza de cine fundamentalmente reconocida, pero aun así se ve nuevamente el masoquismo amalgamado con valentía que los amarrillos tienen. Entonces es hoy cuando los felicito ya que por lo menos, cambiaron las generalizadas y tildadas producciones, de un chinito enclenque con músculos que solo el arroz le pueden dar y vengando la muerte de su maestro, gritando, con cintas en todo el cuerpo vistiendo una pijama y golpeando a quién se le cruce y si es preferencialmente un norteamericano, mucho mejor.

Arigato y Sayonara.

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Sayonara y Arigato I

Debo confesar sin vergüenza alguna (de hecho sí con un poco de vergüenza, lo reconozco) mi desprecio total hacia los sujetos de raza amarilla. Sé que no tengo la autoridad moral ni mucho menos racial, para despreciar a esta raza pero en fin tengo mis opiniones demasiado duras y combinadas con una capa de hormigón para defender ésta afirmada confesión. Los japoneses, chinos, vietnamitas, filipinos, tailandeses, tibetanos, camboyanos, etc., son la peor raza del mundo y si bien no quiero ser el patriarca de otro desagradable holocausto, debo confesar también que tienen una extraordinaria disciplina y una historia merecedora de aplausos, al igual que los judíos que ya sufrieron mucho por este tipo de pensamientos. Desde el mongol Genghis Khan, gran conquistador del Asia Menor, quién abrió los caminos para que Marco Polo se hiciera famoso y domara a los salvajes caballos de la meseta mongola, hasta el revolucionario Mao Tse-Tung, que es un personaje relevante del socialismo mundial, la milenaria historia del Asia amarrilla, es enriquecedora más no tan digna de un ejemplo a seguir como la Europa de Da Vinci o Maquiavelo. Muy aparte los “amarrillos” no se pueden mezclar con otras razas, una prerrogativa más para justificar que son la peor raza. Hemos visto, negros con ojos verdes, o inclusive con ojos azules, en Brasil o África, por el abuso de los colonizadores ingleses y portugueses, pero lamentablemente, la raza amarrilla si se mezcla es para mal, ya que los genes amarrillos se impregnan y destruyen con el mestizaje sin importar la raza a quién tuvo la valentía de unirse. Jamás veremos a un amarrillo, con rulos, o con ojos claros (Memorias de una Geisha: aquellos ojos fueron importados por el mercantilismo imperialista). En fin ni qué hablar de sus tradiciones y costumbres, pero eso sí, no somos nadie para juzgarlos. Y que me dicen de su sobrepoblación, dicen que exportan amarrillos para destruir las economías primitivas de los países, son como una plaga, tarde o temprano su economía iba a crecer, pero no por su trabajo interno, más bien por destruir las economías de los países en vías de desarrollo. Eso no es una competencia justa con su rival global, los estadounidenses, nunca hemos visto a un “cowboy” vendiendo sus lazos y calaveras de bueyes en el Centro Histórico ¿verdad?, mucho menos veremos tiendas con nombres en inglés y que su propietario sea un americano.
Los amarrillos no miran, sospechan; aún así nos dieron los mejores automóviles con las seguridades más aptas, nos dieron los electrodomésticos más avanzados y con mejores adecuaciones para facilitarnos la vida, y muy mal agradecidos nosotros los convertimos en polvo en Hiroshima y Nagasaki, pero no es que se lo merecían más bien, fue un descuido del mundo occidental, lo que sea para terminar con la barbarie (¿55 millones o 200 mil amarrillos?). Iguales, todos son iguales después de un año o inclusive menos los que perecieron en Nagasaki e Hiroshima volvieron a ser el triple en esas zonas, esas zonas ahora están sobrepobladas.
Un intento vano de superación es el que tuvieron y eso si es merecedor de impresiones y frunces de entrecejo, porque verdaderamente se convirtieron en un problema. Trataron de imitar lo que el occidente hacía, reemplazaron sus carruajes por automóviles, sus tambores de cobre por stereos y dvd’s, y sus espadas samurai por Colt 45, inclusive sus varas de bambú por hierro y cemento...

Arigato y Sayonara.

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Dreams

La verdad me costaba mucho mantenerme despierto mientras la veíamos, talvez no sepa nada de cine o simplemente la película a pesar de ser una muy buena película, no todas sus imágenes captaban mi atención sino por el contrario los grandes silencios la hacían en cierta forma pesada, aún así hubo sueños que realmente me gustaron como por ejemplo el del túnel a mi interpretación no muy buena, el pasar del túnel y cruzar la frontera entre la vida y la muerte fue excepcional, la imagen del comandante diciendo a sus subordinados que estaban muertos me agradó mucho, al igual que el sueño en donde el monte Fuji esta en erupción, el manejo de las luces me parece muy interesante sobre todo en este sueño, y en el del demonio lastimero porque la luminosidad de las imágenes transmitían en cierta forma una sensación de pestilencia y muerte, al menos en el del monte Fuji, porque cuando se acercaban los gases cada uno tenía su color y cada uno causaba un daño distinto.
Aunque las actuaciones no son muy buenas la película tiene otros aspectos importantes de resaltar, el manejo de la luz, y el desarrollo del lenguaje que aunque diferente al que estoy acostumbrado a ver no era demasiado complejo como para no entenderlo, las imágenes de ciertas escenas eran muy interesantes como la del sueño en la que un niño habla con los dioses, me pareció muy interesante los símbolos que se pueden ver en la película en su transcurso, como por ejemplo en el primer sueño en el que el niño ve a esa especie de dioses que son sueño del castigo que pueden provocar rechazo y hasta el mismo suicidio. En resumen la película se trata sobre ocho relatos basados en los sueños posiblemente del director y actor Akira Kurosawa. La relación del hombre con su entorno, la infancia, el arte, la espiritualidad, la muerte y la ecología son algunos de los temas abordados por el director en la película al tiempo que refleja las mutaciones socioculturales que ha sufrido Japón a lo largo del siglo XX. A mi parecer la película está llena de una gran fuerza y belleza visual.